Si uno pudiera repasar
año por año el culebrón
de la propia
desarrapada vida
si uno pudiera ver
asombro a asombro
sin titulares ni publicidad
los vericuetos y los goznes
de la conciencia veterana
¿lo grabaría en un cassette
o apagaría el televisor?
"Sembrándome dudas" - Mario Benedetti.
Basta de pensar, a ser al fin y para bien.
"Lejana" - Julio Cortázar.
—Mirá, así es la vida —dijiste, me diste la espalda y huiste a contramano. Y yo me quedé pensando en nuestra estúpida manera de vivir.
Estúpida vida - Emiliano Medero.
Yo me rompí sola, no fueron tus manos, no fue tu boca. La verdad no rompe, la verdad libera, tú no me rompiste, porque aunque soy de barro, tengo alas y yo decidí caer sin aletear siquiera, me estampé fuerte contra el pavimento de tu egoísmo. Tú no rompiste mi corazón, yo rompí las expectativas de un amor ideal. Tú no me rompiste así que me voy a reparar sola.
Nadie lamerá mis heridas, nadie tiene la obligación de sanar lo que yo misma me causé. Empezaré despacio, cosiendo mis alas y reconstruyendo la capacidad de asombro. Es una encomienda egoísta tratar que alguien más arregle mis despojos. No cierro la puerta, no me niego oportunidades, si por la noche alguien más quiere besar mis dedos al notar que han enrojecido por la aguja e hilo con que remiendo mi alma, no pecaré de orgullosa y lo permitiré, pues los abrazos son necesarios cuando uno se encuentra medio roto y desubicado. Yo me arreglare sola, porque me amo.
Habla mi ego, Mercedes Reyes Arteaga (via la-chica-de-adamantium)

Un día como hoy, 14 de septiembre de 1920, nacía Mario Benedetti, gran escritor y poeta uruguayo. A modo de homenaje decidí inundar mi blog con sus palabras, para que quienes leyeron sus libros lo disfruten, y quienes no, se animen a descubrirlos. Espero que llegue a mucha gente.

Sus letras aún siguen vivas.

¡Muchas gracias por tanto!

Ella me daba la mano y no hacía falta más. Me alcanzaba para sentir que era bien acogido. Más que besarla, más que acostarnos juntos, más que ninguna otra cosa, ella me daba la mano y eso era amor.
"La tregua" - Mario Benedetti. (via viejaculturafrita)

viejaculturafrita:

A la izquierda del roble

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
como en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños,
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico.

           ayer llegó el otoño
           el sol de otoño
           y me sentí feliz
           como hace mucho
           qué linda estás
           te quiero
           en mi sueño
           de noche
           se escuchan las bocinas
           el viento sobre el mar
           y sin embargo aquello
           también es el silencio
           mírame así
           te quiero
           yo trabajo con ganas
           hago números
           fichas
           discuto con cretinos
           me distraigo y blasfemo
           dame tu mano
           ahora
           ya lo sabés
           te quiero
           pienso a veces en Dios
           bueno no tantas veces
           no me gusta robar
           su tiempo
           y además está lejos
           vos estás a mi lado
           ahora mismo estoy triste
           estoy triste y te quiero
           ya pasarán las horas
           la calle como un río
           los árboles que ayudan
           el cielo
           los amigos
           y qué suerte
           te quiero
           hace mucho era niño
           hace mucho y qué importa
           el azar era simple
           como entrar en tus ojos
           dejame entrar
           te quiero
           menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puede ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico.

           vos lo dijiste
           nuestro amor
           fue desde siempre un niño muerto
           sólo de a ratos parecía
           que iba a vivir
           que iba a vencernos
           pero los dos fuimos tan fuertes
           que lo dejamos sin su sangre
           sin su futuro
           sin su cielo
           un niño muerto
           sólo eso
           maravilloso y condenado
           quizá tuviera una sonrisa
           como la tuya
           dulce y honda
           quizá tuviera un alma triste
           como mi alma
           poca cosa
           quizá aprendiera con el tiempo
           a desplegarse
           a usar el mundo
           pero los niños que así vienen
           muertos de amor
           muertos de miedo
           tienen tan grande el corazón
           que se destruyen sin saberlo
           vos lo dijiste
           nuestro amor
           fue desde siempre un niño muerto
           y qué verdad dura y sin sombra
           qué verdad fácil y qué pena
           yo imaginaba que era un niño
           y era tan sólo un niño muerto
           ahora qué queda
           sólo queda
           medir la fe y que recordemos
           lo que pudimos haber sido
           para él
           que no pudo ser nuestro
           qué más
           acaso cuando llegue
           un veintitrés de abril y abismo
           vos donde estés
           llevale flores
           que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube ha resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nacer desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.


- Mario Benedetti.

Varón urgente
hembra repentina

no pierdan tiempo
quiéranse

dejen todo en el beso
palpen la carne nueva
gasten el coito único
destrúyanse

sabiendo

que el tiempo pasará
que está pasando
que ya ha pasado para
los dos
urgente viejo
anciana repentina.

"Todo el instante" - Mario Benedetti. (via viejaculturafrita)

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

"Curriculum" - Mario Benedetti. (via viejaculturafrita)
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